En la luz de los chopos en otoño,
en la antigua belleza de las rocas,
en los altos senderos de las hoces,
en las suaves riberas de los ríos,
entre el ocre y el oro,
las voces de mi infancia,
murmullo de la fuente hecha de un agua
de ausencias y recuerdos.
Todavía,
la mano de mi padre en el camino
y su mirada azul.
foto: Rafa Martín. Noviembre de 2022
Precioso.
ResponderEliminarMuy bonito
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