Esto forma el presente

                                                                       disponible en lalibredebarrio@gmail.com 

Esto forma el presente,

esta lenta nostalgia del pasado

que no anula

el amor de los días que se viven.

Esto forma el pasado,

una promesa siempre de futuro

capaz de remontar cada derrota.

Esto forma este duelo,

que ya no queda tiempo

para volver a hallar

lo que se pierde.

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No me vas a encontrar si no me buscas,

no te voy a esperar si no vinieras,

no voy a contestar si no preguntas,

tus besos

serán los de un extraño,

y no podré encontrarme

si me miro en tus ojos.

  

De todo ese silencio se alimentan

las preguntas mortales

y este frío.

El pensamiento de la Esfinge

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Decir oscuridad es nombrar lo que queda

cuando guarda silencio

el corazón, y el mundo

se desvela en los nombres

que han ido siendo dados a las cosas.

Decir oscuridad es estar solo

con la verdad ajena;

pensar, amor, la vida desde fuera.

Sin piedad que la cubra,

sin penumbra

que la pueda acoger en su cuidado,

sin poderse salvar

porque no existe nada,

fuera de ti y de mí, que nos afirme,

fuera de mí y de ti, ninguna

razón que nos rescate.

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Sobre tu nombre juegan las ardillas

y yo les traigo frutos

porque quieran volver cuando me vaya.

En las letras doradas que te dicen,

ha amanecido el día  y cae la tarde.

Sentada ante tu nombre te recuerdo y te llamo.

Y la nostalgia

se confunde de fechas y lugares.

Un instante y tus brazos. Un instante

y tu ausencia. Tu ausencia para siempre.

  

                                                  Cuenca. El Perdón.

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Algo no está, mi mano no lo sabe,

pero el frío.

Un matiz de la luz  abandonado

que mis ojos no miden,

pero un ángulo ciego.

Un silencio escondido que mi atención ignora,

enredado en palabras,

pero el duelo.

Volver sobre mis pasos

-pero dónde-

para seguir los tuyos,

pero cómo.

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La  oscuridad define

los límites del reducido espacio en que me muevo

en esta tarde  noche en que comienza el frío.

La oscuridad me llama  hacia su centro y crece

con todo lo que miro a la luz de la luz.

Muestra lo intransitable, anuncia lo terrible,

deja

memoria  de su avance en  lo que arrasa.

Y en su juego de dados

voy perdiendo el amor y sus señales.

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La flor, el fruto, el esqueleto

de animales marinos, el corazón en piedra

de la tierra,

los restos de las obras de los hombres

y este saber del tiempo, deformando

lo que fue alguna vez,

lo que ha dejado

rastros en la memoria

confundida y atenta.

De las tumbas antiguas,

del jardín olvidado,

de la prohibida fruta

y de las sombras,

esta luz inquietante de los sueños,

estas natures mortes de la vida.

                  Rastros de la memoria*

                                                                     Inspirada en la serie de fotografías “Rastros de la memoria”.

                                                                     de Rafa Martín.

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Le quebró la desdicha

 y la locura

le empujó por las calles,

 allí, donde mostraba su mano destrozada

y gritaba en la acera,

al ritmo sincopado del rap y de la furia,

un día me amaréis, como me aman

ya los niños, la gente de mi pueblo,

un día me amaréis.

Demasiado joven,

demasiado sólo,

demasiado lejos de su tierra.

Su pueblo, en algún punto

del África remota.

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Aquí siguen las calles y la gente,

la ciudad y la gente,

los muros invisibles y la gente.

Esta vez, bien sabemos,

hemos tenido suerte:

nos toca de este lado.

Nada que ver con quienes vienen de vacío,

con quienes no han venido,

con quienes no pudieron regresar.

Volvemos y aquí siguen,

las cosas  y la gente,

nosotros, los salvados,

nosotras, las indemnes.

Pese al desequilibrio

y las fronteras.

La ciudad y la gente,

por sobre los hundidos.

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Grabados con la luz - y a fuego- en mi retina,

la imagen del destino

dando alcance a quien huye,

la infinita belleza

y el horror infinito,

la perla transparente sobre el dorado brillo

del hermoso cabello de la muerte.

Después son el alfeizar del azul,

la iluminada esfera,

y ese fruto desnudo y desecado

donde todo es ya nada desde siempre,

la infinita belleza

y el horror infinito.

                                                           La infinita belleza*.

                                                         Inspirada en la obra de Pepe Viera. 

                                                        Para él y para María.

                                                          

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Alzo una rosa para esta travesía,

inesperada y cierta, con que arribo

a un presente que nunca fue pensado.

Alzo una rosa y se abre este camino.

Abro  un camino y sólo por tu paso

existe y se entrevera lo que somos

y, a pesar del temor  y de  las sombras,

porque pueda la luz, alzo una rosa.

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Si nada viene, amor, como debiera,

del mundo a nuestra vida y nada,

de nuestra vida al mundo,

puede llegar

libre de ser y limpio,

qué decir.

Sigue la muerte andando entre las cunas

y los tajos más duros del planeta, sigue,

enredado a este amor, amor, el grave

saber de las fronteras en los ojos

y el corazón, y sigue

la ausencia en serpentina

jugando a las presencias.

Qué decir, qué decirnos.

Nada que no sepamos, lo comprendo.

La pureza no existe, salvo cuando me besas.

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Hay esquinas que doblan ciegamente

nuestros pasos, y apenas

sabemos hacia dónde.

Y en tus manos las mías.

Hay vados y riberas en que sernos,

fronteras en que decir adiós,

lugares de las sombras,

luces.

Y en tus manos las mías.

Hay tu miedo y mi risa,

mi miedo y tu obstinada

negación de la pena.

Y en tus manos las mías.

Hay un camino allí donde el sendero

se deshace y se pierde.

Y en tus manos las mías.

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Me pregunto por ti,

contesto que no quiero

días que no te traigan,

futuros sin tu nombre,

noches que no te puedan

preguntar esperando

una respuesta.

Y en mis manos vacías,

y en mis horas sin ritmo,

y en mi propia memoria

de lo entero perdido,

me obligo a la esperanza

de que siga

la suerte de la vida

guardando nuestro abrazo

en su penumbra.

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Sobre los fragmentados  cristales de la vida,

voy  poniendo los pies, los ojos deslumbrados 

por el sólo  reflejo de lo roto

que nunca se ha perdido ni olvidado.

Luz de la transparencia de ese mundo

que se extiende y aleja

como si fuera siempre el horizonte.

Luz de la muerte niña en cada arista

que abre la piel al paso.

y va creciendo.

Luz de la transparencia y de la muerte.

Luz  de las divisiones y la herida.

Y siempre la nostalgia  de la antigua entereza,

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De nuevo ha florecido en la ventana
la flor, amor, que dije que era nuestra,
y he contemplado en sus  pétalos pequeños
la dulzura secreta de un retorno
que una vez más nos ha encontrado juntos.


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No siempre el tiempo aquel

fue hermoso y nuestro,

no siempre bueno y bello.

Estas que a veces duelen todavía,

son sus viejas señales.

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Sueño con irme.

Me voy sin nada y dejo

las llaves en la puerta.

Tomad,

son vuestros ya

mi casa

y el pasado.

Sueño con irme

y se desnudan,

para  que yo las quiera,

la vida y las paredes

de un lugar extranjero.

Blanco lugar de blancas

cartas sin repartir,

blancas estancias solas

que no sueñan.

Sueño a veces con irme

sin nada, y en la puerta:

tomad si lo queréis,

todo cuanto abandono

pertenece  a la vida.

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No será suficiente, porque nada

podrá frenar la muerte y devolvernos

todo el tiempo de vida que los años

nos han ido restando en la mirada

con que hacemos del mundo nuestro mundo,

y un mar y un horizonte del paso de las  horas.

No será suficiente. No serán suficientes

ni el amor, ni el afán, ni la andadura inquieta,

ni el jalón de las dichas, ni otras sombras

que nos alejen siempre de esta pena,

de este desasosiego primordial y humano:

que los días transcurren, que nos faltan

certeza  y esperanza, eternidad y olvido.

No será suficiente.

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Somos los que tenemos que quedarnos.

Los de al lado se van.

Tarde o temprano rehacen sus maletas, doblan

-a los pies de la cama-, las toallas,

el pijama prestado.

Dicen adiós, que se mejore,

que todo vaya bien.

Somos los que tenemos que quedarnos,

los que sabemos ya que si nos vamos

será para volver o para nunca.

Dicen adiós, que se mejore,

y apenas si podemos sonreírles.

Para nosotros, nada puede ser ya mejor.

Mañanas de hospital

                                   

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Dejar de estar aquí,

no cenar en familia

cuando llega la fecha,

romper con la costumbre

de saludar al menos

una vez por semana.

Dejar de estar aquí,

no volver a volver,

que no te esperen

un instante después,

sólo un instante

después de que hayas muerto.

                        Significados de la muerte

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Pudiera ser que me mirara en el espejo

y me mintiera.

O buceara

en el agua de lluvia que ha llenado,

turbia, mi corazón desprevenido

mientras pensaba en las banderas y en la suerte

mudable de los sueños.

Pudiera ser que la dejara mansamente

llenarme los pulmones, como a veces

desea con firmeza

mi ansia de claridades y de olvidos.

Pero tengo esta suerte

de pesarosa convicción sin ilusiones,

que seguirá lloviendo

fuera, en la calle, y dentro.

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No heredarás la tierra,

no el paisaje,

no los viejos lugares

donde tu corazón.

Y este mar en los montes,

y esta luz en las ramas,

no serán nunca tuyos,

pasajeros de un alma,

tuya y mortal, que mira

enamorada.

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Demasiadas cosas

se ha ido llevando el agua

al ritmo

de desiguales días.

Y en la corriente tú, sobre la balsa

de las horas contadas que la vida

planeó para ti cuando llegaste.

Y aunque mires al frente, las ausencias,

pesan sobre tu aliento y dejan

pasar el aire frio de la tarde.

Demasiadas cosas

que no vas a encontrar

antes de que anochezca

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Dicen que no hace frío.

Me abrigo.

Lo siento, sin error, debajo de la piel,

sobre las palmas de las manos,

debajo de los párpados.

No hace frío, me dicen.

La tarde acaba ya

y en la ciudad de grandes avenidas

sin árboles ni frutos,

todo parece eterno,

semejante a sí mismo,

inacabable.

No hace frío.

En un barrio lejano,

una casa apagada, que es la mía.

¿Y quién te cuida, di?

Es la noche diciendo
los versos del poeta.

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