Mirar hacia el final de este camino
ha comenzado a ser un ejercicio inútil.
No es posible tampoco desandarlo,
suturar los errores, encontrar lo perdido,
recuperar presencias.
Andar, seguir andando, es todo lo que queda.
Cuidar de los afectos, dejar que siga el sol
calentando tu cuerpo.
Que siga la belleza dando vida a tu asombro.
En la luz de los chopos en otoño,
en la antigua belleza de las rocas,
en los altos senderos de las hoces,
en las suaves riberas de los ríos,
entre el ocre y el oro,
las voces de mi infancia,
murmullo de la fuente hecha de un agua
de ausencias y recuerdos.
Todavía,
la mano de mi padre en el camino
y su mirada azul.
foto: Rafa Martín. Noviembre de 2022
Alguien susurra en un despacho.
Alguien estudia cómo.
Alguien diseña.
La guerra del futuro ha comenzado,
y nadie
cree que será posible.
Quien susurra no sentirá los golpes,
ni el final de una forma
vivible de la paz.
Quien prepara el proceso
no quedará indefenso, quien diseña
guardará su refugio.
El rapto de las sabinas, por Jacques Louis David, 1799,
Y al cabo de los tiempos
pareciera que el peso de los años,
el regreso al origen,
lo que nos trae la suerte,
lo que el viento se lleva,
nos alejan despacio y en silencio.
Sin embargo
nosotras lo sabemos:
que no existe distancia en el abrazo
que nos identifica,
hecho de resistencia y de ternura,
de cómplices cansancios,
de cómplices y libres alegrías,
de amor hacia la vida,
siempre
de amor hacia la vida.
Para cuando levante la tristeza
subiré donde pueda
sentir cómo se aleja el horizonte,
cómo me lleva el tiempo
más allá de este tiempo,
tierra en la tierra, hierba
en la hierba. Musgo
sobre las altas rocas de los montes.
