Nieva

                                                                               Alegoría del invierno. .Remedios Varo.

Nieva,

Nieva sobre mi infancia

cubriendo las aceras que recorro.

Nieva sobre mi juventud confusa,

sobre el balcón de mi primera casa.

Nieva frente a los ojos asombrados

de mis hijos pequeños,

bajo  los cielos blancos de su ausencia

en el hogar que construimos juntos.

Nieva sobre el umbral de mi vejez.

Nieva y, detrás de la ventana,

sigo amando la nieve,

prendida en su cadencia,

fascinada por su blanca belleza

una vez más. 

Como esperando abril

Es una mañana soleada de febrero, y vienen a mi memoria las palabra , la voz y la música de Silvio, Mucho mas, allá de mi ventana /Mi esperanza jugaba a, una flor,/ A un jardín, como esperando abril... Y en seguida , otra canción, esta de Noel Nicola, Comienzo el día así como si nada...

No envejece el corazón que ama la vida, me digo. Pese al dolor , pese al temor, pese a la propia vida.

LOS CAMPOS DEL REFUGIO

Miro la luz y siento

nostalgia de la luz.

Lejos, abarrotados,

los campos del refugio y el olvido

reciben la mañana sin consuelo,

sin pan, sin sal, sin esperanza,

sin agua, sin futuro.

Miro la luz y pienso en la tristeza de sus niños,

en la larga tristeza de sus niñas,

en la dura fatiga

de una vida cercada.

Miro la luz y siento la mirada

manchada de este estigma

que les niega la luz.

                               Campos de Refugiados. Europa S. XXI

Mi corazón herido

                                                                                         Imagen:  Patricia Chica.

                                                                           Después de viajar por muchos pueblos y muchos mares,

                                                                         llego, hermano mío, para estas modestas exequias

                                                                         a obsequiarte con la última ofrenda a los muertos

                                                                         y a hablarle en vano a tus cenizas mudas...

                                                                                                                                                   Catulo

Y a hablarle en vano a tus cenizas mudas

vuelvo a menudo y siempre,

porque no se acostumbra mi sangre a detenerse

frente al muro de ausencias de la muerte.

Tú, mi igual en un tiempo que se aleja,

mi corazón herido,

mi desgarro.

                                  

                                         

Como el agua de lluvia

Todo comienza un día

y es apenas,

como el agua de lluvia

en las primeras gotas

o la sed de los cauces en la tierra

antes de la sequía.

Todo comienza así,

como si nada,

y hay en la vida un tiempo

en que cada comienzo

lleva en su aliento el lento,

persistente,

temor a los finales.

Fin de trayecto

Esta estación abandonada de los sueños,
esta luz cenital de acero y agua,
este duro cansancio
y el silencio
como un manto de escarcha
sobre los canalones y los muros,
sobre el suelo y las hierbas que lo quiebran,
sobre mi corazón y sus estancias.

Esta luz cenital,
este lugar abandonado,
este silencio,
son el fin de un trayecto,
mi estación de transbordo.

Si te vence la vida

                                             Pasar como si no estuvieses
                                                               Rafa Martín


Si te vence la vida
recuerda que has amado,
recuerda cuantas veces
te deslumbró la luz,
te acogió la penumbra,
te quisieron.

Y el dolor y la pena y la esperanza
y el desnudo saber de la alegría,
recuérdalos también:
ellos son la moneda del rescate,
si te vence la vida.

                                        María J. de la Vega

 

Lo demás no es olvido

                                                                                                       Foto: Rafa Martín



La voz es lo primero que se olvida,
y es posible que las fotografías
vayan sustituyendo poco a poco
la imagen del recuerdo.

Menos, quizá, la infancia,
o, tal vez, el final,
o aquella tarde...

Me detengo a mirar y lentamente
va emergiendo un mosaico
de instantes y de vidas.

Duele.

Vuelvo a cerrar la puerta del pasado,
que se vaya esa luz,
que se amortigüe.

La voz es lo primero que se pierde.
Lo demás no es olvido.